"Il arrive à l'homme qui en automne dépouille
la vigne, sur l'échelle qui bruisse
-l'homme est vieux et l'automne colore
son âme au-dedans de mélancolie ;
il lui semble qu'avec l'année sa vie
aussi finit ;
le peu qu'il en a eu lui met
dans la gorge comme une sécheresse et il avale-
parmi les pampres rougis découvrir
une grappe survivante.
Il en remplit
sa main, saisi d'une joie enfantine ;
il la soupèse comme s'il n'en croyait pas ses yeux.
À sa soif l'année réserva
ce fruit ; l'été le lui mûrit,
le soleil d'automne le lui dora,
la plante y pressa son dernier suc.
Le sucre coule du grain qui glisse
dans la bouche pour ne pas perdre une goutte ;
chaque grain le strie d'un délice
silencieux...
Les yeux heureux et résignés regardent
avec la grappe diminuer
sa première, peut-être dernière, douceur."
Créé par d'Araprì