"En revenant, je m'attardais dans les champs, le long des rangs de vignes, où déjà quelques feuilles, rouges comme le sang, semblaient une plaie ouverte, une blessure de mauvais augure. Une fois les vendanges terminées, les feuilles tombent ; une fois la jeunesse terminée, l'amour tombe. Le vin reste, un souvenir des raisins ; les œuvres restent, un souvenir de la vie ; mais si les pousses remettent des feuilles au printemps, l'homme n'a qu'un seul printemps et ne retrouve jamais ses premières illusions et ses espoirs ! Tristes pensées que ni moi ni les vendangeuses n'avions alors. Elles chantaient leurs stornelli en portant sur leur tête les paniers pleins de raisins dorés et en les tenant avec leurs bras nus, comme des canéphores grecques."
Créé par d'Araprì