"LOS VENDIMIADORES
Ellos vendimian el vino de sus ojos,
ellos prensan cada llanto, incluso este:
la noche lo quiere,
la noche, contra la que se apoyan, el muro,
la piedra lo exige,
la piedra, más allá de la cual habla su muleta,
hasta el silencio del reposo -
su muleta, que un día,
un día de otoño,
cuando el año se hincha hasta la muerte, como uva,
cruza hablando la mudez, abajo,
al pozo donde brota el pensamiento.
Ellos vendimian, ellos prensan el vino,
ellos pisan el tiempo como su ojo,
todo el llanto que gotea de él lo colocan
en la tumba del sol, que ellos con mano
durecida por la noche preparan:
para que luego una boca tenga sed de él -
una boca tardía, parecida a la suya:
torciéndose hacia lo que es ciego, marchito -
una boca de la que la espuma se eleva desde las profundidades para beber,
mientras el cielo desciende al mar ceroso,
para brillar desde lejos, una colilla de luz,
si finalmente el labio se humedece."
Creado por d'Araprì